Revista Cultural | Literaria Sherezade: Relatos

RELATO: Mi PC y yo

Jarales
Relato ganador de la LXII edición de Los cuentos de las mil y una palabras

Le tengo dicho que me pida todo aquello que necesite, que no espere a que yo sospeche sus carencias para ofrecerle ayuda, que estoy dispuesto en todo momento a complacerle y que mi voluntad es darle todo cuanto esté en mis manos.

He procurado serle franco para que entienda sin duda alguna mis sentimientos hacia él. A pesar de todo veo que de cuando en cuando rezonguea, se queda parado dudando, hasta se para del todo y tengo que atizarle un codazo.

He pensado mucho sobre nuestra relación y creo que peca un poco de orgulloso, no me extraña que lo criaran mimado y en la abundancia; es posible que nunca haya pedido un favor porque se cree merecedor de las cosas y espera que estén pendientes de sus necesidades y que las satisfagan al instante. Incluso he llegado a pensar que vive desconectado del mundo real en el que vivimos día a día.

Yo comprendo que cuando pedimos un favor, en principio, nos situamos en inferioridad con respecto al otro, salvo que lo exijamos en cuyo caso ya no es un favor, lleva implícito que uno ha reconocido de antemano que tiene carencias y espera que los demás estén en condiciones de suplirlas, pero qué sería del mundo si todos nos sintiéramos autosuficientes y seguros de poder prescindir de los demás.

Hemos estado juntos desde el principio de los tiempos. Una vez que hicimos un viaje juntos me abandonó sin avisar, tuve que recurrir a manos expertas para recuperarlo, desde entonces noto que lo nuestro ha cambiado, a veces me dan ganas de romper y empezar una nueva aventura, pero después, cuando ha pasado el momento difícil, pienso que nada sería igual y tengo miedo de perderme en un mundo que sin él sería totalmente desconocido para mí.

Con los años uno se acostumbra y se amolda a su entorno; sabe que hay sabia nueva por ahí, pero la iniciativa de la juventud derrocha fuerzas y energías que de todas formas no hubiera sabido hacer otra cosa con ellas.

Tengo que reconocerle muchas bondades, a pesar de mis dudas en los momentos de crisis, me consta que siempre ha cumplido con su deber aunque su lentitud a veces es desesperante.

¡Oh juventud, juventud!, que crees que todo lo puedes, nada te importa de lo que fue y dejas en la cuneta al más pintado. Crees poseer toda la fuerza y toda la capacidad del universo, hasta la tristeza de los demás te divierte, pero tus días están contados también y pasarán, vaya si pasarán, y no dejarán huella alguna, sólo el recuerdo, el recuerdo de tu vitalidad y eficacia. Entonces dirás: ¡ Qué pude haber hecho si no me dedico a perder el tiempo!. Pensarás que quizás tu error no fue creer que podías hacerlo todo y rápido sino en pensar que eso iba a ser siempre así.

Cuando han pasado los años, la pasión se va apagando y con ella la luz cegadora que alumbra la verdad, en su lugar se encienden otras menos luminosas que entre claroscuros permiten tantear rincones separados entre sí en los que encontramos pequeños eslabones de lo que un día creímos era una cadena unida firmemente de extremo a extremo. Dudamos de que el mundo exista un orden y nos sentimos agradecidos de haber encontrado esos pequeños eslabones en los que, por lo menos, se encuentran relaciones entre parcelas del total que ya sabemos con certeza que no existe o que no nos va a dar tiempo a encontrar.

Antes de acostarme siempre voy a su rincón, ese lugar que le asignamos cuando vino a formar parte de nuestra familia, merodeo por su entorno y me aseguro que ha terminado las tareas que cada uno, y sin contar con los demás, le hemos ido asignando a lo largo del día y que él ha tratado de cumplir lo mejor que ha podido. Como está subordinado a los caprichos de todos hay noche que se queda trabajando hasta altas horas de la madrugada, en ese caso no intervengo pero él sabe que me hago cargo de su desvelos y sacrificios en favor nuestro.

Su aspecto cansino aún recuerda en sus vivos colores la marca de grandes pasiones que, si bien supo reprimir, dejaron huella indeleble de la fuerza que contuvieron.

Mirándole en su decrepitud recordé una lectura reciente que decía: " La belleza del cuerpo sólo existe en la piel, si viéramos lo que se esconde debajo de esa piel nos estremeceríamos de horror al contemplarlo. Toda esa gracia consiste en mucosidades y en sangre, en humores y bilis. Si supiéramos lo que se esconde en la nariz, en la garganta y en el vientre, sólo encontraríamos suciedad. Si te repugna tocar el moco y el estiércol con la punta del dedo, ¿cómo podrías estrechar entre tus brazos el saco que contiene esos excrementos?

Yo se que mi PC no es así por dentro y él sabe que yo lo sé.

Cuando por fin me voy a la cama pienso en aquella viejecita cubierta de harapos que moría en la calle, sobre el frío suelo y que mientras tuvo aliento se hacía la señal de la cruz y no paraba de decir: " Señor, perdona mis pecados".

Mientras me adentro en el sueño me viene como un runruneo que parece decir: " Las actitudes son individuales por esencia, pero algunos sólo somos capaces de verlas colectivizadas".

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RELATO: La trastienda del pasado

Piconera
Relato ganador de la LVII edición de los Cuentos de las mil y una palabras

Abuela, de qué hablabas con mi madre sobre el abuelo, te he visto lamentosa y triste; explícame qué fue aquella relación tan traicionera que contabas insistentemente... Ay, tesoro, cosas que pasaron en la guerra civil y que nos tuvo casi seis meses temiendo por la vida de tu abuelo, todo aquello por una falsa información que lo llevó a la cárcel.

Ocurrió una mañana a la hora del desayuno, recuerdo que estábamos los dos sentados en la mesa de la cocina cuando llamaron a la puerta y tu abuelo se levantó abrir. Le escuchaba no muy claramente, junto a otras voces, decir que no entendía..., que para qué tenía que..., que por qué... Que no podía dejar el trabajo, que... Al notar en su voz cierta extrañeza y nerviosismo, me levante y acudí a ver quiénes eran y qué querían aquella visita. Me encontré con dos hombre que no conocía y que según parecía le ordenaban tajantemente, aunque correctamente, a tu abuelo que les acompañaran para unas preguntas en el Gobierno Militar. Una súbita inquietud sacudió mi mente, pero intenté no trasmitírsela a tu abuelo. Tranquilamente le dije que entrara a por la chaqueta, que se terminara el café y que fuera a ver qué querían. Él me miró con ojos de interrogación y gesto alarmado, pero al percibir mi sosiego se relajó y con un: disculpen un momento se separó de los visitantes entrando rápidamente a su cuarto, cogió la chaqueta, pasó por el baño y se peinó, y, al pasar por mi lado, que estuve clavada en el pasillo como una estaca, sin mediar palabras me dio un beso, para luego unirse con ellos y marcharse calle abajo. Les miré hasta que ya a lo lejos doblaron a una bocacalle perdiéndoles de vista. Como una autómata cerré la puerta me volví a la cocina y me senté en la silla, intentando encontrar una explicación a lo que había sucedido con mis ojos centrados en el vaso de café a medio llenar y el pan con aceite en el plato, el silencio tronaba en la casa. No sé cuanto tiempo estuve así en esa angustiosa parálisis.

Escuché abrirse la puerta y la voz de tu madre diciendo: ¡ya estamos aquí! Volvían siempre juntas, ella y tu tía Lola, tu madre del taller de costura, tú tía de la mercería donde trabajaba; se lo repetía todos los días: que la primera que saliera del trabajo recogiera a la otra para volver a casa. Al encontrarme sentada en la cocina y con la mesa aún con restos del desayuno sintieron que algo raro pasaba. Se lo conté pausadamente, me frené todos mis miedos y sólo les dije que estaba un poco preocupada porque aunque estaba segura que tu abuelo nunca jamás se había metido en ningún asunto político, ni hacía demostración alguna de sus ideas ya que era un hombre poco hablador y muy de su casa, su familia y su trabajo era su vida, pero la guerra lo enturbia todo y desata conflictos e injusticias siempre, aunque os parezca que este pueblo está tranquilo, no nos podemos fiar, seguro que no nos enteramos de muchas cosas que pasan. Se me quedaron mirando las dos un poco serias pero sin atisbo de gravedad en sus comentarios. La edad y nuestra forma, tanto de tu abuelo como mía, de intentar no dramatizar delante de ellas los acontecimientos que acarrearía aquel levantamiento militar, que aún estaba en sus inicios y la magnitud del desastre nos quedaba un poco lejos.

Recuerdo que tenía resto de un potaje de garbanzos del día anterior, tu tía Lola había traído un poco de pescado que le encargué comprar para completar la comida de aquel día, me disponía a limpiarlo y trajinar en la cocina para preparar el almuerzo, pero no pude seguir, me quité el delantal y salí a la casa de al lado a contar a los vecinos lo que había pasado. Antonio, el marido de Carmen, se ofreció a acercarse con su moto a preguntar sobre el asunto. Le agradecí infinitamente su diligencia, siempre lo tendré presente en aquel gesto de colaboración y afecto, dado el tema tan delicado. La vecina se vino conmigo a mi casa para acompañarme hasta la vuelta de su marido. El tic tac del reloj pendular desde el pasillo acompasaba junto mis latidos la lenta espera. Sonando las tres de la tarde entraba Antonio en casa, nada más verle la cara se me enfrió la sangre. Escuetamente nos contó que a tu abuelo lo habían llevado a la cárcel, y que de momento no podían decirnos nada más.

Los días pasaban y no teníamos información de nada, además no nos dejaban verlo. Un día me encontré un papel que habían echado por debajo de la puerta, en el que anónimamente nos contaban todo lo sucedido. Decía que un amigo de tu abuelo lo había culpado de ser el organizador de la colocación de unos explosivos que había explotado y destrozado un tramo de las vías del tren. Como sabéis, tu abuelo tenía un puesto de responsabilidad en los ferrocarriles españoles, y manejaba información sobre dichas infraestructuras, nada importante, pero, según decía la nota, tenía acceso a documentos de interés para aquel atentado. La acusación era grave y lo iban a trasladar a la cárcel de Carabanchel. Daba el nombre del acusador. Cuando leí su nombre no podéis imaginar lo que me entró, no podía creer que el mejor amigo de tu abuelo hubiera dicho aquello, siendo mentira.

Tu tía Lola, conocía a la hija de un militar que frecuentaba mucho la mercería en la que trabajaba, le contaba que su padre había subido de graduación y andaba muy ocupado en viajes y reuniones. Le estaban haciendo un par de trajes nuevo y tenían encargado, desde la sastrería, unos botones especiales. Cuando llegaron, tu tía se ofreció a llevarlos a la sastrería; al llegar vio que el padre de Isabel, el militar, hablaba con el sastre sobre la prueba de los trajes que le estaban haciendo. Me dijo, que se acercó al militar, se presentó diciendo que era amiga de su hija Isabel y que quería pedirle un favor muy grande. Le contó que su padre estaba en la cárcel por algo que no había hecho y que le rogaba si podía enterarse de cómo estaba su padre, de porqué no podían verlo y que cuánto tiempo iba a estar encerrado allí. Decía que el militar apuntó el nombre de tu abuelo en un cuadernillo y que le prometió que se informaría y vería lo que podría hacer. Cuando llegó a casa tu tía Lola y supe todo aquello , un rayo de esperanza entró en mis negros presagios.

El tiempo pasaba y sólo unas cuantas cartas se cruzaron entre tu abuelo y yo. Él siempre decía que no me preocupara, que estaba bien, que tuviera paciencia, que todo se arreglaría; pero yo sabía que algunos que se habían llevado fueron condenados por traición a la nación y fusilados. Tu tía no dejaba de preguntarle a la hija del militar si su padre sabía algo y podía hacer algo. Ella le decía que claro que podía hacer algo, pero si era culpable merecía la muerte. Con la tranquilidad de saberlo inocente y a su vez la posibilidad de la ayuda del padre de Isabel nos acostábamos todos los días. Una mañana, antes de la hora habitual de salida del trabajo, se presentó tu tía a casa alterada y contenta, me decía que Isabel le había dicho que su padre creía que todo se solucionaría en breve porque habían descubierto al autor del atentado y la inocencia del abuelo estaba por confirmar. Así fue, al cabo de una semana nos dijeron que quedaría libre y fuimos a recogerlo a Madrid.

Pasada la guerra, un día se encontraron frente a frente en la calle los dos: el mal amigo y tu abuelo, él traidor intentó esquivar la mirada pero tu abuelo se le acercó y le preguntó abiertamente: ¿Por qué lo hiciste? Según me dijo tu abuelo, con la cara descompuesta el otro le contestó: Porque me quitaste a la mujer que amaba y me hiciste un desgraciado..., mi resentimiento creía que podría tener remedió con tu muerte, pero aún lo empeoró más y por fin ahora, después de verte vivo y confesártelo todo espero dormir en paz. Te pido perdón por aquella locura, aunque no creo merecerlo. Tu abuelo le dijo que en las guerras sale a flote lo peor y lo mejor del ser humano. Que supiera que él no iba a alimentar más miserias e injusticias de las que ya había. Que se preocupara de encontrar su sosiego, que por su parte todo estaba perdonado, aunque no olvidado, por lo cual allá cada uno con su conciencia y con su proceder en la vida.

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RELATO: Los tres dedos del Siroco

Sementerio
Relato ganador de la LV edición de los Cuentos de las mil y una palabras

A veces me visitan sus fantasmas, nunca me cuentan dónde están, sólo aparecen para recordarme que murieron. Quisiera preguntarles si les enterraron como a los tres dedos del Siroco, debajo de un naranjo. Nunca supe el verdadero nombre del Siroco, le llamábamos así por su forma inesperada y rotunda de locura, como la ocasión en que le vi amputar tres dedos de su propia mano izquierda con un trozo grande de vaso roto. Hice lo posible por impedirlo, pero se defendió tratando de hundir el cristal en mi estómago. Se lo llevó enseguida la guardia de enfermeros y ahí quedaron tres falanges con su sangre derramada en la mesa. Las devolvieron a su dueño más tarde en un estuche tosco, congeladas, y así fue cómo organizamos el funeral. Antonio Aguilera hizo los oficios de sepulturero y a mí me correspondió redactar la homilía en honor a su eterno descanso. El Siroco repartía Coca-Cola entre todos con su mano sana y a mí me añadió un buen chorro de loción de afeitar, para convertir el refresco en un "cubata cojonudo".

A Antonio Aguilera le conocía ya del campamento de reclutas, él y Abadal Barceló me cuestionaron la existencia desde el principio, como si las primeras semanas de “mili” no me estuvieran resultando, dada su propia naturaleza, de por sí confusas. Barceló supo enterarse del barrio donde había nacido yo, le resultaba demasiado elegante para su gusto y me hizo saber que el suyo no lo era tanto. Fue imposible hacerle entender que mi empadronamiento administrativo sólo reflejaba descuido por mi parte en lo tocante al aparato burocrático y que mi residencia nada tenía que ver por aquel entonces con aquella dirección. Ese motivo fue suficiente para que consideraran oportuno los dos hacerme sufrir cierto acoso. A mi paso ambos cantaban “Escuela De Calor”, de Radio Futura, y me preparaban emboscadas en las letrinas con la pretendida intención de golpearme, lo que añadía algo de tensión al sometimiento que nos veíamos obligados a soportar por causa de la disciplina militar.

Aguilera tenía su puesto al ordenarse en filas la compañía delante de mí. En alguna ocasión le sobrevenían vómitos repentinos, poco marciales para el gusto de los instructores, de tal modo que era objeto con frecuencia de empujones que tendían a desestabilizarle hasta quedar apartarlo de la formación. Antes de incorporarse al servicio militar, según él mismo me explicó, había asaltado un banco sin que le detuvieran por ello, luego, usó el dinero para costear un año de estancia en Mallorca con la idea de hacer coincidir el momento en que se acabara el botín con el fatídico día de su incorporación al Ejército. Esta información me la dio más tarde, horas después de que acabara el sepelio por los tres dedos del Siroco, mientras yo me encontraba todavía algo aturdido por el efecto de la colonia facial combinada con burbujas. Poco antes sólo sabía que Antonio fue arrojado al mundo en un distrito humilde de Málaga y que no existía peor drama para una Coca-Cola que su muy castrense mezcla con vino.

Cuando Antonio Aguilera ingresó en el pabellón psiquiátrico del hospital militar, lugar al que me condujeron después de comprobar que mi estado mental naufragaba ante los extremos de la disciplina, quedó bastante sorprendido al encontrarse asignado en mi misma habitación. Le vi yo antes que él a mí, así que me acerqué de forma sigilosa por la espalda mientras deshacía su petate y le asusté diciendo “¡Hu!” en la oreja. Después de poco tiempo, quedó demostrado que Antonio era más afortunado que yo, él tenía dos novias que venían a visitarle con frecuencia y yo ninguna. Llegó a ofrecerme la compañía de una mientras se resolvía mi falta amorosa, sin que se me pidiera nada a cambio. Acepté el regalo, naturalmente. Descubrí que le gustaba leer tanto como a mí mismo, yo aún no conocía la trilogía del Señor De Los Anillos y él la describió durante una tarde entera de forma apasionante. También me contó que tenía por costumbre inyectarse cocaína.

Antonio decía que yo no me enteraba de nada, que era torpe por mi parte intentar el suicidio con cortes en las muñecas. Eso es "muy jodido y muy tonto", afirmaba, porque así, en cualquier caso, sólo se consigue dolor, y me recomendó el método usado por él, practicado por muchos en aquel lugar, ofreciendo su propia jeringuilla llena gracias a la colaboración de las chicas para mi propio disfrute. Nunca llegué a seguir el consejo, si bien estuve tentado en alguna ocasión. Me salvaban los abrazos de Bel, la novia prestada, siempre colocada, pero también igual de dispuesta a hacer el amor en el jardín del hospital, debajo del árbol donde reposan los tres dedos del Siroco.

Sobre todos aquellos que fuimos transeúntes hacia un destino incierto de aquel pabellón se cerraba una noche muy profunda en la que no oscurecía nunca, mientras duró aquel tiempo cualquier expresión se convertía en revelación con pocas palabras. Resultaba palpable la lucidez alejada de los rostros, en especial eran las caras de los visitantes las que mayor impresión reflejaban, cegados sus ojos por la brutal luz de nuestra normalidad. Recuerdo a Pablito, el centinela, era posible tirar de su oreja y conseguir aullidos que le hicieron ganar el apodo de “La Sirena”, con ellos llenábamos todo el pabellón en señal de alerta cuando se acercaba la oscuridad del día en sus diferentes formas. Su fantasma siempre me pide que hable de él y ninguno de otros no mencionado se queja. Lo sé porque a veces se presenta lanzando una voz triste y prolongada, como la del lobo, antes de que lleguen todos ellos desde el recuerdo para explicarme cómo fue su muerte, lanzar un breve reproche por mi demora, y quejarse un poco, entre risas, de que para ellos el Tiempo se contó con pocos dedos.

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RELATO: La casa de la Trini

Consuelo
Relato ganador de la LIV edición de los Cuentos de las mil y una palabras

Llegué a la capital allá por los años cuarenta con una maletita de cartón que mi madre se había encargado de llenar con algunas viandas provenientes de la matanza de ese mismo año, unos cuantos libros, un par de mudas y un costurerito de viaje que mi abuela se empeñó en que podía necesitarlo por si se me desprendía un botón en el transcurso del viaje; no sé cómo pensaba que yo me lo iba a coser si en mi vida había enhebrado una aguja pero para no contrariarla se lo agradecí como solo yo sabía hacerlo ¡a zalamero no me ganaba nadie! Me la comí a besos, algo que a ella le encantaba y, de paso, me soltaba unas perrillas que sacaba de la faltriquera. Mi padre me regaló su abrigo para que –según él- en la capital no pensaran que era un palurdo; yo siempre he opinado que el que es palurdo lo es entre cabras, en medio de la gran ciudad, con abrigo y sin él pero era otra mentalidad la de mis progenitores y, estando en el andén de la estación no me iba a poner a disertar con ellos.

Mi madre y mi abuela lloraban, mi padre apretaba los puños y yo para que no me vieran llorar ¡ya era un hombre! me despedí sin más dilación, subí al tren y fuí a acomodarme –por decir algo- en aquellos asientos de madera más apropiados como instrumento de tortura que como acomodo para las nalgas de cualquiera , lo mismo para un alfeñique como yo que para un obeso; creo que para este último peor puesto que el propio peso le haría clavarse las rejillas más profundamente e incluso éstas podrían proporcionarle algún que otro pellizco en las carnes fofas de sus muslos.

Había salido del pueblo porque a decir de todos, era un chico “talentoso” con muchas posibilidades de triunfar como escritor y en la capital, por aquella época, estábamos todos convencidos de que ataban los perros con longaniza. Lo primero que hice nada más llegar a la ciudad fué preguntar por alguna pensión limpia y de precio módico, tenía que mirar los cuartos de que disponía ya que no sabía hasta cuando podrían durarme los ahorros que me había proporcionado mi padre. Un señor muy elegante me facilitó unas señas y cuando me ví delante de aquel hotel no me lo podía creer ¡parecía un palacio! ¿dónde me había enviado este hombre? ¡Claro –me dije- con el abrigo de mi padre seguro que me ha tomado por un hombre de posibles!

Después de pensármelo mucho entré en recepción, me miraron como don escrúpulo o al menos, a mí, me lo pareció. Un señor atildado como no había visto en mi vida me dijo casi en un susurro: ¿Qué desea caballero? Le expliqué mi precaria situación y me dijo, amablemente, ¡Vaya usted a “La casa la Trini”!. Así, al pronto, creí que me estaba echando con cajas destempladas, la expresión de desconcierto que mis ojos delataron no pasó desapercibida para mi interlocutor que, dándome una palmetada en la espalda me acompañó a la puerta de salida y me indicó, alargando el brazo, una callejuela en la parte trasera del hotel. Agradecido y desconcertado me dirigí a La casa de “La Trini”, dí dos aldabonazos en aquel portón que me recordó a la casa del cura de mi pueblo ¡me emocioné! Salió a recibirme una señora enlutada con cara de malas pulgas y sin preguntarme nada me agarró de la manga del abrigo de tal manera que en un segundo ya estaba en el interior del portal; me miró de arriba a abajo, cruzó los brazos no sé si bajo sus pechos o encima porque no se adivinaban por ninguna parte dada la vestimenta que usaba y me espetó:

-¿El difunto era mayor, eh?

No supe qué decir, imaginé que el comentario iba dirigido al hecho de que el abrigo me quedaba grande ya que mi padre era mucho más corpulento que yo. El precio que me pidió me pareció razonable y aunque el lugar era del todo siniestro y “la Trini” más, accedí a quedarme. El cuarto que me destinó era oscuro ya que al carecer de ventana hacía imposible el hecho de que ni un rayo de sol iluminara la estancia; el mobiliario consistía en un camastro, una mesilla con su orinal y su jofaina, una silla destartalada –cosa que comprobé al sentarme para desatar los cordones de mis zapatos y acabé de bruces en el suelo- y una percha detrás de la puerta donde colgué el abrigo. Absorto en mis pensamientos estaba cuando al abrirse la puerta de forma brusca e inesperada, la percha y mi abrigo acabaron en el suelo y yo dí tal respingo que casi me subí a la cama. Era doña Trini que venía con la sana intención de presentarme a sus hijas. ¡Qué dos hermanas! La una rechoncha y con un moño que, o bien no sabía hacerlo o llevaba una semana sin rehacerlo; mi abuela decía que el moño hay que hacerlo a diario después de un enérgico cepillado sino ni es moño ni es nada, yo no daba importancia esas retahílas hasta que ví a Belén –la del moño- de aquella guisa, entonces tuve que reconocer interiormente la lógica de mi antecesora al respecto.
La otra, Estrella, era una espingarda que parecía haberse tragado el palo de la escoba, su madre me dijo que eran gemelas y yo repliqué que, en todo caso mellizas dado el escaso parecido entre ambas.

-¡A callar, mameluco! –escupió “la Trini”- La cena en diez minutos, si tardas un poco más no cenas.

Esta mujer me tenía sobrecogido así que decidí no llevarle la contraria. En aquella pensión estuve tres meses porque visto el panorama me apresuré a buscar trabajo de lo que fuera y encontré un puesto de carga y descarga en el mercado, madrugaba mucho pero no me importaba porque así pasaba menos tiempo en aquel habitáculo. Poco después empecé a escribir necrofílicas en un periódico, lo mejor para levantar el ánimo teniendo en cuenta que en la pensión, las hermanas parecían estar al acecho en cuanto a mi persona se refiere; la alta y desgarbada yo creo que me olía ya desde la calle porque en cuanto ponía un pie en el portalón se me aparecía diciendo, mientras sujetaba el escapulario que pendía de su cuello:

-¡Haz conmigo lo que quieras pero no lo cuentes o la Virgen del Carmen te arrastrará por los pelos!

La otra hermana se introducía en mi habitación por las noches para soplarme en la oreja, me daban unos escalofríos cada vez que se me aparecían así de sopetón que llegué a temer por mi salud. Gracias a Dios y a mis esfuerzos de las necrofílicas pasé al departamento de críticas literarias y con el ascenso categórico a la par que económico pude trasladarme a un lugar mejor y que mi estado anímico más que desear, necesitaba.

En el barrio mencionar “La casa la Trini” equivalía a la casa “las locas” y entendí muy bien por qué, sin embargo yo a Belén y Estrella les adjudiqué el sobrenombre de las “hermanas coloradas” porque Estrella tenía pinta de darle a la bota ya que parecía tener dibujado el mapa de la Rioja en la cara y Belén se daba tanto Rubor de Mirurgia en las mejillas que más que ruborizada parecía haberse comido una guindilla picante; más coloradas imposible.

¡Así las bauticé y así las recuerdo!

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RELATO: Una cuestión personal

Soneto de cuerda
Relato ganador de la LIII edición de los Cuentos de las mil y una palabras

- ¡Con Dios!, Antonio.

- ¡Allá la parca te lleve...!

Apoyó un pie en la pared encalada en la que apoyaba la espalda y escupió con rabia en el suelo, de un bolsillo sacó la petaca y comenzó a liar un pitillo. -¡Maldito Corvacho!– pensó –¡si estuviera yo solo…!-, miró al otro lado de la portalada donde una vieja de manos ásperas tomaba el fresco en la penumbra del interior sentada en una silla de mimbre de patas cortadas, el calor de un verano por demás extremo no le impedía llevar pañuelo negro a la cabeza y ropas enlutadas de manga larga; las piernas, también cubiertas, daban a entender una pérdida reciente. Cruzó la mirada con su hijo y de la boca surcada de arrugas y de penas pasadas, surgió una súplica:

- Hijo, no te pierdas por tan poca cosa…

- ¡Tan poca cosa, madre… y lo dice usted! ¡Maldita sea mi estampa y el día que nací!

Aspiró con fuerza el humo del pito y echó a caminar por el suelo empedrado, descargando su rabia en los pasos largos que en poco rato le llevaron a la cantina del pueblo. La camisa negra silenció a todos los presentes, él pidió un aguardiente y no quiso mirar a nadie. A Evaristo el cantinero no le extrañó tanto como a los otros que Antonio Pirraca, por mal nombre, entrase en el lugar a pesar del luto, era asiduo del vaso antes de lo de su hermana y dicha afición no es amiga de gestos ni de guardar formas más que lo justo que el cuerpo aguante. Algo más de cinco años llevaba Antonio haciendo el mismo camino a la cantina, desde que el mentado Corvacho le quitara a la Adela en una lejana noche de feria. Fueron amigos desde la infancia, sin más añadidos, solo ellos compartiendo juegos y más tarde vivencias de adolescentes: el primer cigarro, la primera vez en el lupanar de la tía Caniche, la primera borrachera en la feria…; después, a los años, llamaron a filas a Jesús el Corvacho y Antonio que perdió a su padre por aquellas fechas, quedó en el pueblo mientras se hacía cargo de llevar la casa adelante para que no les faltara nada a su madre y su hermana que ya se hablaba por aquel entonces con Juan el Torrico. Dos años estuvo fuera el Corvacho y cuando volvió con el petate al hombro, se encontró el sitio ocupado por una muchacha de mirada dulce llamada Adela. No es que él la mirara más de lo justo, ni que ella le sonriese más de lo meramente adecuado; ella iba siempre muy formal del brazo de su novio, feliz al buen decir de todos y de hecho ya había empezado a coser el ajuar en casa de de doña Quintina la de los bordados.

Tres vasos de aguardiente llevaba Antonio metidos en el pecho cuando pasó a toda prisa el coche de don Álvaro y detrás el de la guardia civil. El ruido de las ruedas sobre los rollos y cantos salientes hizo salir a algunos parroquianos que acertaron a ver el coche del médico antes de que desapareciese por una esquina de la plaza mayor. Todos se volvieron entre murmullos a continuar la partida y Antonio que ya comenzaba a rumiar penas se decidió a salir otra vez sin saludar a nadie. Caminaba con paso vacilante rodeando las calles concurridas para no tener que desligarse de sus pensamientos con condolencias amigables, iba, como cada noche, rememorando la imagen de aquella madrugada en que le despertaron los golpes en el portalón y entró el que sería su futuro suegro buscando a la Adela. El pobre hombre se echó a llorar como un niño al no encontrarla allí y él salió sin cerrar la puerta en busca de aquel que era como un hermano, con un mal presentimiento en el estómago que apenas unos minutos después le confirmaba la huida del Corvacho. Tres años pasarían antes de que volviesen los prófugos con una criatura en los brazos, Jesús pasó a pedir perdón ofreciendo la cara para que el otro se la rompiese como reparación de la bajeza con que pagó a su amigo, pero el Pirraca ya no era el mismo. Se lo miró largamente y lo único que acertó a decir, se lo repetiría siempre tantas veces como aquel le dirigiese la palabra:

- ¡Allá la parca te lleve…!

Encontró a su madre esperándolo fuera de la casa con los ojos tan llorosos como los últimos días y pensó para sí que en ellos se venía cebando con saña la mala suerte desde que murió el padre:

- Hijo, ha venido don Álvaro hace un rato.

La mujer buscaba las palabras adecuadas y daba rodeos sin llegar a hablar mientras Antonio la miraba sin comprender a que venían tantas dudas. Ella, al fin, lo soltó de sopetón:

- El Corvacho está agonizando, dice el médico que ha tenido un accidente con la yegua de don Nicolás.

Con mano poco firme sacó la petaca y comenzó a liar el cigarro lentamente. La vieja mujer se atusó el cabello bajo el pañuelo y ajustó el lazo, tan solo por hacer algo mientras esperaba a que dijera alguna cosa. Él dio dos chupadas al cigarrillo y se levantó:

- Ahora vuelvo, madre.

Cuando entró en la casa, la gente se apartó para dejarle pasar. Adela, con el pañuelo en la mano y los ojos llorosos, salió a su encuentro asustada de verlo allí:

- Antonio ¿a qué vienes? Déjalo en paz...

- Quita, esto es entre él y yo.

La apartó a un lado con fuerza y se dirigió a la cama donde el Corvacho se hallaba tendido e inerte, se sentó junto a la cabecera y le tocó el brazo llamándolo por su nombre. La mano del padre de Adela le tocó en el hombro:

- No te oye, don Álvaro dice que se ha roto el cuello y que quedará así hasta que termine todo. Vete fuera Antonio, hombre…

Se deshizo de la mano con un gesto y siguió mirando la cara del moribundo, aunque en aquel momento solo acertara a ver el compañero de juegos cuando iban los dos con los pantalones cortos y los bolsillos llenos de chinatos cogidos en el río. Una lágrima comenzó a resbalar por su mejilla y pronto le siguieron más que Antonio se limpió con furia antes de coger la mano del Corvacho y decirle:

- ¡Que la parca se nos lleve juntos, Jesús!

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RELATO: La muerte de un funcionario público

Titirimundi
Relato ganador de la LII edición del concurso de los Cuentos de las mil y una palabras

La puerta se abrió con violencia y un golpe de viento arrasó todos los folletos que había encima del mostrador.

—¡Es Sasa Dodó!

Antúnez, imperturbable en su mesa, levantó la vista por encima de las gafas, y antes de asimilar lo que podían significar aquellas palabras, mostró su irritación ante el desastre quitándose el lápiz de la oreja y cerrando bruscamente el expediente que tenía entre las manos en cuyo frontal se podía leer en letra gruesa a gran tamaño: “Expediente Topillos”. Al otro lado del mostrador, Olmos, del negociado 275 temblaba pálido y a la vez sorprendido, porque sus palabras no habían alterado ni un ápice al eficaz Antúnez, el funcionario que ostentaba el record de mayor número de expedientes tramitados por hora entre los 628 negociados del edificio administrativo más grande del país.

—¡Sasa! ¡Es Sasa! ¿Es que no lo entiendes? ¡El pobre Sasa!

Saso Dodó. En realidad se llamaba Humberto Legazpitxiurrebaría. Era impensable llamar a alguien por el nombre de pila en un lugar tan perfecto y frío. Es cierto que su apellido no ayudaba gran cosa, pero no fue lo imposible de su pronunciación sin errores o gargajos lo que alteró para los demás su nomenclatura. Sucedió el primer día de trabajo. Tras superar la barrera de seguridad, una vez vaciados los bolsillos de los más diversos cachivaches metálicos (una sierra pequeña, un timbre de bicicleta y una corneta para sordos), se dirigió a la recepción, donde ya lo esperaba Pérez con cara de sorna.

—¿Sa…sa…sa…..sabebe do…do…do…dondeestáelnegociaouno…no..no….nonono?

Pérez, un borrachín incorregible y con la mala leche incrustada en el tuétano de los huesos entendió bien, pero hasta cuatro veces hizo repetir al pobre Humberto la pregunta, que a cada interrogante se ponía más y más nervioso, hasta que sólo podía articular:

—Sasa… dodo….sasa…dodo…

Y desde entonces todos lo llamaron Sasa dodó. Trabajaba en el negociado uno, el del Superintendente Director Absoluto Inamovible del aparato burocrático del Estado, Autonomías, Ciudades y Chabolas y era, para más inri, telefonista. Algunas malas lenguas opinaban que “The boss”, como se le llamaba para ahorrar saliva, lo contrató precisamente por su pequeña tara, ya que la comunicación verbal con él era prácticamente imposible y así se evitaba la recepción de llamadas incómodas.

Pero nadie contaba con la astucia de Sasa, que tenía su propio arte y contestaba cantando al teléfono, lo cual le evitaba el tartamudeo y hacía efectivo su trabajo, amén de entretener al interlocutor con melodías tan dispares como “Clavelitos” o “Disco Ibiza Locomía”. Además de un buen chorro de voz aderezaba sus interpretaciones con instrumentos de fabricación propia, empleando aquellos cachivaches de los que hablábamos antes, aunque con letras tan poco sensibles como “Negociado número uno dígame; ahora le paso” o “Negociado número uno dígame; en este momento no se encuentra”, que acabarían convirtiéndose en clásicos modernos de la administración.

—¿El tartaja? —preguntó Antúnez como quien pregunta la hora.

—Está todo lleno de policías. ¿Bajas?

—No, cuéntame después, tengo que acabar con esto.

Olmos no daba crédito. Vaya tío, este Antúnez; apuesto a que si le palma la parienta ni se inmuta hasta que acabe sus puñeteros expedientes. Bajó en el ascensor y, nada más abrirse las puertas, un golpe de calor humano y un olor a tigre bengalí le asoló el rostro. Había una barahúnda de funcionarios, policías, fotógrafos y demás curiosos agolpados en la puerta del negociado número uno. Los había subidos en sillas, otros trepaban por las columnas, alguno buscaba entre la gente al más talludo para emplearlo de torre de observación.

Por suerte Olmos era amigo de Svaroski, un ruso albino tan colosal como poco avispado, fácilmente comprobable por su torpe andar, como de elefante recién parido, y su cara de ciruelo. Arreglaba las cañerías permanentemente averiadas del sistema de calefacción y la llave inglesa del 21 era una extremidad más de su cuerpo. Svaroski era sumiso; si eres el último del rango de miles de funcionarios, no te queda otro remedio. Así que, disciplinado a la orden de Olmos de dirigirse al meollo de la cuestión con el pretexto de arreglar un calefactor, al mismo umbral de la puerta de la oficina de Sasa Dodó, echó a andar en línea recta hacia su objetivo, separando con elegancia a los que se interponían en su camino, como quien mueve una caja de lugar. Olmos se agarraba a su espalda a modo de koala y en pocos segundos tenía ante sí una imagen esperpéntica y hasta irrisoria sino fuera por lo grave del suceso.

Habían muerto muchos antes, no era tan raro. Un infarto era lo más frecuente, pero también hemiplejias, ictus, cirrosis,… Pero aquello era inverosímil. El cuerpo escuálido y alargado de Sasa pendía suspendido en el vacío colgado de unos tubos de neón que parpadeaban y daban mayor sadismo a la escena, tres vueltas de cable telefónico rodeaban su cuello y la lengua reposaba sobre la barbilla; era una lengua inmensa; a Olmos le llamó la atención poderosamente, hasta el punto de estirar la suya propia para comprobar si podía igualarla en tamaño, intento que abortó ante la mirada capciosa de un comisario avinagrado. ¿Un suicidio? ¿En nuestra inmaculada administración? ¡Imposible! Se oían los gritos de “The Boss”, que más que apesadumbrado estaba tremendamente irritado. Enseguida empezaron las conjeturas.

—Dicen que estaba afónico.

—A lo mejor fue un accidente.

—¡Cómo que un accidente, animal!

—Yo que sé, cosas más raras se han visto. Pero es que un suicidio…

“The boss” salió de su despacho. En sus ojos no cabía la ira.

—¿Quién ha dicho suicidio? ¡Los funcionarios no se suicidan jamás! No sé cómo han podido aprobar una oposición, ¿acaso no han leído las causas de terminación del servicio en el art. 46 barra tres apartado segundo? Yo se lo recuerdo, inútiles. Jubilación forzosa, cese por el superior correspondiente o dimisión obligatoria. ¿Dice algo de suicidio? ¿No, verdad? ¡Pues a callar!

El funeral fue simple pero lucido. Todos los funcionarios, excepto Antúnez, excusado por motivos laborales, acudieron compungidos. El sermón del Padre Míguelez, del negociado 96, fue muy sentido.

-Sasa Dodó. Un gran hombre que ha dimitido después de prestar un gran servicio a nuestra administración…

Pocas semanas después un crío desarrapado con gorra de chulapo, deslenguado y ladrón, impertinente las pocas veces que contestaba a las llamadas, sustituyó a Sasa. Olmos volvió a encontrarse con Antúnez en el ascensor.

—¿Qué pasó con Sasa?

—Dimitió. Una pena, además el nuevo es un cabrón.

—Una pena, sí.

—Sí, una pena.

Olmos miraba a Antúnez. Antúnez repasaba un expediente pendiente que acabaría en el trayecto del piso 32 al bajo.

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, Duele

Jesús Román (Jdniro)

Relato ganador de la XXXIII edición de Los cuentos de las mil y una palabras

A menudo encontramos en nuestro camino bifurcaciones que nos llevan por extraños senderos de la existencia. Distintas elecciones para un mismo destino repleto de incertidumbre.

07:30 A.M, New Orleáns (USA)

Allison Carlson intuye la llegada de ese nuevo día que atraviesa sus párpados en forma de luz intensa. Yace sobre la moqueta ennegrecida por la agonía de la noche anterior. Frota las yemas de sus dedos con los jirones de tela esparcidos por el suelo, en un intento por cerciorarse de que aún fluye vida en su interior. Poco a poco se incorpora, frunciendo paulatinamente el ceño ante la claridad que asoma por los cristales de su habitación. La cama, perfectamente vestida, es el único reflejo de la anormalidad en que está sumido el cuarto. Una cama impoluta y un corazón postrado sobre sus pies. Le basta con girar con liviandad el cuello para recordar un fuerte golpe en la cabeza.

A duras penas vence su propio peso y se encamina hacia el baño. La moqueta resguarda sus pies descalzos de un frío agónico. No ha parado de nevar en toda la noche y la escarcha pende perenne sobre su ventana, en una orgía de agua de rocío que desafía la mañana. Quizá por intuición ha desviado su trayectoria hacia las escaleras. Como puede se agarra a la barandilla y, uno a uno, afronta cada peldaño como un viaje hacia el infierno. Una vez abajo se acerca a la cocina. Mete la cabeza debajo del grifo y deja que el agua fluya entre su pelo, destapando el dolor por los golpes recibidos. El fregadero adopta un color rojizo. Enjuga las lágrimas que han empezado a correr por sus mejillas, y caen mezclándose con la sangre que acepta, como destino final, el desagüe. Lágrimas y sangre siempre han sido malas compañeras.

Desanda sus pasos hasta la escalera y vuelve a subir a su habitación. El rastro rojo sobre el terciopelo azul brillante no deja lugar a dudas. Sus piernas han empezado a temblar pero su corazón permanece impasible y, apenas con los ojos abiertos por la hinchazón consigue entrar en el baño sin pisar los cristales esparcidos por toda la estancia. Como una mole inerte aparece la figura de su marido sobre las plaquetas de porcelana gastada que antaño parecieran un tablero de ajedrez. Encara con mirada desafiante el cadáver hasta que no puede más; aparta la cara asqueada y se encuentra frente a sí en el espejo. La noche ha hecho estragos en su rostro y, de nuevo, le asquea la imagen de un cadáver, esta vez de un muerto en vida. No siente haberle asesinado. Sencillamente ya no siente.

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07:30 A.M., Madrid (España)

Rocío se desenvuelve con soltura por las calles aún medio dormidas de la vieja Madrid. El sol corona el cielo y los primeros rayos de vida se mezclan con las sombras de la noche, que aún permanecen latentes, formando figuras fantasmagóricas que ha aprendido a obviar por puro instinto. La cabeza de su escoba se ha roto así que, a duras penas, consigue recoger la hojarasca que se amontona sobre las aceras desgastadas de la capital. El otoño hace su particular agosto en los aledaños del parque de “El retiro”.

Desde que llegó a la ciudad amó ese pequeño remanso de paz en mitad de la faraónica urbe, pintoresco boceto de extrañas gentes y cosmopolitas instintos. Le encanta ver brincar a las ardillas de árbol en árbol al acecho de cualquier porción de suculento manjar que algún transeúnte despistado deja caer al suelo; sus bancos plagados de ancianos que amenazan a la muerte y sus caminos repletos de corredores absortos en espirales de superficialidad sudorosa. Ama Madrid y la dulzura de sus gentes.

Imbuida por una extraña sensación de felicidad termina su jornada un día más y afronta el camino de vuelta a casa. La cruda realidad de un estudio de cuarenta metros cuadrados que comparte con su novio y otras dos parejas más rompe la magia del momento. Las bocas de metro comienzan a regurgitar personas afanadas en llegar a sus destinos, los coches saturan las principales vías de circulación de la ciudad en un baile de asfalto y el ruido se hace dueño del silencio, hasta ahora en marital acuerdo con gorriones, palomas y golondrinas.

Gira la llave con cuidado de no despertar a Hernando; por la hora que es, los demás han debido salir disparados a sus respectivos trabajos. El desorden aparece, como cada día, ante sus ojos cansados. Hernando dormita en la cama del cuarto totalmente desnudo, con el pene erecto; la boca abierta en un rictus trascendental y un rastro de baba colgando de su labio inferior. Rocío enarca una ceja ante aquella imagen que otrora le pareciera sensual, cuando Hernando aún no tenía esa espesa mata de pelo en el pecho y la grasa no participaba de su zona abdominal.

Se acurruca entre las sábanas mientras oye gruñir a la fiera, que parece haberse percatado de su presencia. Nota el pene de su compañero en su dolorido trasero y le aparta de un manotazo. Como un león en busca de presa, Hernán vuelve a la carga, intentando despojar a Rocío de su ropa interior. Se resiste. El asco se adueña de su estómago pero él mantiene inflexible su deseo sexual. Ella se niega y Hernando comienza a lanzar improperios frente a su rostro; ella nota su hedor y vuelve la cara en señal de desprecio.

Ha conseguido penetrarla y ella ya no opone resistencia alguna. Vuela hasta el parque donde, escasa media hora atrás, recogía, como cada mañana, los desperdicios que los madrileños dejan a su paso. No le duele ser “violada” por un animal irresponsable cuya única preocupación es manchar las sábanas con su semen de macho dominante, sino ver mancillado su espíritu, abochornada su alma en aquella cama donde, como cada mañana, siente morir un poco más. Y se aferra a su única salida, volar…

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7:30 A.M., Bashika, Irak.

Una multitud de curiosos se amontona a las afueras de Bashika. Doaa Aswad corre con todas sus fuerzas hasta que sus piernas no aguantan la emboscada y cae rendida sobre la arena, magullándose brazos y abdomen en un intento por mantener el equilibrio. Un total de ocho personas ha llegado a su altura y no dudan en cargar a pedradas contra ella. Entre los agresores, Doaa distingue la figura de su padre, predicador de la secta de los “Yazidís”. Como una aparición, su rostro muestra la tez del diablo, venerado por todos entre su gente. Lágrimas de dolor y rabia caen en cascada por su alma, apenas respira y tan siquiera puede pedir auxilio a la aglomeración de cuerpos temblorosos, embravecidos por el sacrilegio.

Su único delito es ser libre; libre de no manchar sus vestidos de blanco inmaculado, de no sepultar su cultura en las raíces de un libro con las páginas mancilladas, libre de leer y escribir para llenar el vacío de algún “semidios” incontrolado. Libre de amar su destino, si su destino es convertirse al Islam y ser la esposa de Mohamed Farreh. Por encima de todo criterio impuesto, por encima de su cadáver.

Otro de los asaltantes lanza un bloque de hormigón sobre la cabeza de la víctima, indefensa ante el rencor de una familia deshonrada. Su cara ha tomado un color pardusco, la sangre ya no se distingue de su chaqueta roja de terciopelo y las heridas lapidan su existencia ante la llegada del nuevo día. Un vecino, horrorizado ante la macabra situación, saca el teléfono móvil que le regaló un turista egipcio y graba la escena; nadie se percata del casual reportero, absortos como están en el horror tatuado sobre los ojos de la joven de tan solo diecisiete años.

Doaa ha perdido sensibilidad en las extremidades y su mirada vaga perdida entre una maraña de piernas, difuminando su realidad en la lucha que llevan a cabo el dolor físico y el cansancio moral. Al fondo ve una luz y no duda en acercarse a ella intuyendo su salvación. Pero aquél que la noche anterior le describieron como Mahoma, no estaba allí para velar por su descanso eterno.

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Tres siempre son multitud, más de tres, una aberración; múltiples vidas inmersas en un calvario de similares razones e idéntico fin.

“A todas las mujeres que ven su existencia marchitada en el dolor de un mundo incomprensiblemente dañino.”

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, Las sospechas de Helen

Sonetodecuerda

Relato ganador de la XXIX edición de los cuentos de las mil y una palabras

Arrastró el pesado arcón hasta el otro extremo de la habitación, sobre él encontró un extraño trozo de soga que hizo desaparecer en su interior levantando apenas la tapa, después lo cubrió con un mantón de suave seda bordada, encima colocó dos candelabros de fina plata y una pequeña bandeja del mismo material. La mesa, decorada en el centro con un exquisito ramo de gardenias, se había dispuesto para dos comensales y en la chimenea ardían unos gruesos troncos produciendo un agradable fuego. Todo se encontraba dispuesto para pasar una agradable velada con Harry cuando éste volviese de aquella precipitada reunión con su jefe.

Helen, un tanto aburrida, miró a través del cristal de la ventana, en el edificio de enfrente se habían encendido las luces y desde allí podía distinguir las siluetas de los habitantes de los distintos apartamentos. Se disponía a correr las cortinas cuando sus ojos quedaron clavados en las manos de un hombre que ceñían con fuerza el cuello de su compañera con la que solía discutir a menudo. Helen se quedó paralizada, casi sin aliento, las manos seguían apretando mientras la mujer luchaba por desasirse de aquel lazo, casi podía sentir la angustia y la falta de aire de la victima… de pronto el hombre miró hacia arriba y distinguió su cara espantada; tal vez ese fue el motivo de que él soltase su presa a tiempo de no estrangularla, pero continuó mirando insistentemente hacia el lugar desde el que era observado. Helen corrió a apagar las luces para que él no la divisara, más cuando volvió a mirar solo distinguió a la mujer que lloraba sentada en una silla.

El silencio del apartamento se vio roto por el timbre del teléfono. Helen, un tanto sobresaltada aún, se llevó el auricular al oído esperando escuchar la voz de Harry:

- ¡Diga…! ¡Diga! ¡Hola!... ¿Quién es?... conteste… le oigo… ¡Diga! ¡Harry…! ¿Eres tú?

Colgó el teléfono un tanto preocupada y se dirigió de nuevo hacia la ventana. De nuevo sonó el timbre del aparato y volvió a descolgarlo en medio de la oscuridad solamente rota por la luz que desprendía el fuego de la chimenea. Esta vez no habló, se mantuvo en silencio mientras sentía la respiración al otro lado de la línea, se oían voces de fondo como si el autor de la llamada estuviese en un lugar público. Abrió los labios para hablar pero de ellos brotó un grito de horror antes de que una mano le tapase la boca; alguien la había cogido de la cintura y le había tapado los ojos inicialmente, ahora tenía los ojos libres pero no podía emitir ningún sonido para pedir ayuda. Se debatió con todas sus fuerzas, una voz le hablaba pero ella solo podía pensar en como librarse de aquellas manos. Palpando sobre la mesa encontró un objeto pesado y duro, imaginó que debía de ser el pisapapeles de Harry y lo levantó hacia la figura de su atacante. Una palabra la detuvo antes de descargar el golpe:

- ¡Helen!

- ¡Harry!... ¿Pero que…?

- Querida, pero si solo trataba de hacerte una broma. He visto que estabas a oscuras y… no creí que te lo tomaras así…

Mientras cenaban Harry sacó del bolsillo dos entradas para el concierto de esa noche al que irían acompañados de su jefe y de la esposa de este. Helen, más tranquila y relajada, no tardó en vestirse con un elegante traje y cuando comenzó la función ya se hallaban los cuatro sentados en uno de los palcos del teatro. Esa noche era especial, asistía el gobernador de la ciudad acompañado de un alto cargo en la política del país vecino, famoso por haber introducido cambios un tanto impopulares para la población. Los dos hombres ocupaban un palco que quedaba inmediatamente enfrente del que ocupaban ellos y Helen que estaba sentada delante, al lado de su anfitriona, pudo observarlos mientras escuchaba la música que magistralmente ejecutaba la orquesta. No le gustó la fisonomía del mandatario invitado al que catalogó en su mente de hombre cínico y un tanto prepotente, y se giró en la butaca dispuesta a hacer partícipe de sus pensamientos a Harry. La sorpresa la dejó sin habla pues en ese momento él se hallaba con semblante serio y la cabeza inclinada observando la mano de su jefe que apuntaba una pistola hacia el frente, justo hacia el lugar donde se hallaba el gobernador y su invitado.

Helen, como un relámpago, pensó en la llamada de teléfono tan extraña que había recibido aquella noche, pensó en las manos de su marido tapándole la boca mientras forcejeaban, y se dijo que él en realidad era un ser al que no conocía lo suficiente y que en ese momento se disponía a cometer un crimen ayudando a un hombre que posiblemente no era lo que había parecido hasta entonces. De su garganta salió un grito feroz, agudo e intenso que resonó por encima de la música que en ese instante atacaba los tonos más bajos de la composición. El público gritó a su vez, los músicos cesaron de tocar y los dos políticos desaparecieron del palco como por arte de encantamiento, por los pasillos del teatro aparecieron incontables uniformes de policía y la puerta del palco se abrió impetuosamente.

Helen tumbada en su cama no dejaba de llorar, había sido el día más terrible de su vida y seguramente tardaría mucho en olvidarlo. En la sala a donde les habían conducido la policía, se dio cuenta del error cometido: la pistola no estaba cargada y era de corto alcance, los dos hombres se limitaban a admirarla ya que el jefe de Harry acababa de comprarla para su propia defensa personal. No, no era el lugar más adecuado para hacer tal cosa pero nadie les miraba en ese momento y no pensaron que las señoras se diesen cuenta de sus confidencias… Harry la abrazó de nuevo intentando consolarla y sonrió antes de decir:

- No llores más. ¿Te fijaste en la cara de mi jefe cuando gritaste? ¿Y viste que rápido desapareció el duro y decidido mandatario extranjero? Seguro que fue a cambiarse los pantalones. Jajajajaja ¡Anda no llores, que en el fondo ha sido una noche divertida!

Helen lo miró a los ojos y dejó de llorar, cuando pudo hablar también sonreía:

- La verdad es que tiene su lado divertido, es cierto. Y creo que yo he visto demasiadas películas de Hitchcock.

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, Try to run, try to hide

Espejodevanidad

Relato ganador de la edición XXVIII de los Cuentos de las mil y una palabras

Corría el año 1969, éramos jóvenes y queríamos disfrutar de la vida. Nos creíamos invencibles, intocables, tan incomprendidos como especiales. El mundo, agitado por las revoluciones estudiantiles, nos pertenecía. Ser joven en 1969 se traducía en poder. La guerra de Vietnam, el despertar político e ideológico de los que hasta ese momento habían permanecido en la sombra, la decepción, los ideales que cambiaban tan rápido como crecía el sentimiento generalizado de desarraigo, producían en nuestro interior un intenso deseo de escapar de los cánones sociales establecidos, escapar sin imponernos límites.

Era un joven de veinte años con un sueño: escapar de la represión, de las normas asfixiantes y de los deberes impuestos. Como todas las cosas que se hacen sin pensar colarme en aquel tren con destino a Francia, produjo en mí una sensación de euforia tan intensa que durante todo el trayecto permanecí en estado de excitación; cómo si por primera vez mis ojos vieran la luz; cómo si la bebiera toda de un trago.

Durante jornadas interminables deambulé por los pueblos costeros del sur, mendigando, pasando las horas muertas observando el mar y las gaviotas, y las pequeñas barcas que se balanceaban sin prisa entre el manso oleaje del puerto. Era pobre, apenas tenía doscientas pesetas en el bolsillo, pero nunca me había sentido mejor. Era joven y libre.

No tardé mucho en unirme a otros jóvenes que compartían mi mismo sentimiento de rebeldía, y juntos recorrimos todo el país.

Llegando a Borgoña, cerca de una pequeña población agrícola, se unió al grupo Dafnée, una francesa de origen español. Desde el principio sentimos una fuerte atracción mutua, y acabamos descubriendo juntos una nueva forma de amar, distinta a aquella que hasta entonces habíamos experimentado. Amor libre.

Bebíamos el uno del otro con avidez, con tanto deseo que perdíamos la noción del tiempo. Podíamos pasar días enteros sumergidos el uno en la piel del otro, rozando el nirvana. No comíamos, no dormíamos, no lo necesitábamos.

Los días pasaban sin problemas, sin otra ocupación que ver caer el sol cada atardecer. Junto a Dafnée no conocí el frío, a pesar de que pasamos muchas noches a la intemperie. Cantábamos, reíamos, charlábamos hasta las tantas al calor de una gran hoguera, nos burlábamos del mundo y del tiempo. Éramos poderosos.

Mientras ella danzaba alrededor de las llamas mirándome fijamente a los ojos, yo sentía que había llegado a la cima, que nada ni nadie podría superarme. Me sentía el rey del mundo.

Hasta ese momento sólo había tonteado con las drogas blandas, pero cuando Dafnée me pidió vivir sensaciones más extremas, no lo dude. Dafnée, la bella Dafnée, bailaba para mí en mi cabeza, dando vueltas y vueltas. Danzando en cada llama, ensortijándose como humo, susurrando sobre la piel de mis labios palabras de amor.

Desperté del sueño un día de melancolía, un día que sentí llorar a mi corazón.

Pasábamos más tiempo drogados que en estado normal. Transitábamos con la misma frecuencia la euforia que el desanimo. Nos dolían los huesos, nos sentíamos morir cada vez que el efecto de las drogas pasaba, pero moríamos cuando la droga volvía a recorrer nuestras venas. No éramos los mismos, ya no encontrábamos en la piel del otro el nirvana, el placer que anhelábamos con necesidad. A nuestros pies se abrió un abismo que no pudimos sortear.

Cuando no estábamos de juerga, discutíamos por cualquier cosa. Ella empezó a intimar con otros y yo empecé a enfermar. Necesitaba aquel veneno como el aire para respirar. Me quedé en los huesos, mis ojos se hundieron en las cuencas, mi humor cambió. El recuerdo de mi hogar me asaltaba cada vez con más frecuencia. Con frecuencia sentía pánico, y una sensación angustiosa de opresión en el pecho. Tan sólo era un recuerdo desvaído de un joven que tuvo un sueño de libertad, y no encontraba en nada, ni siquiera en la euforia de las drogas, una excusa para continuar, para encontrar sentido a aquella sucesión de días vacíos. Me sentía perdido, tan perdido que no lograba reconocerme en nada.

Y un día Dafnée me dijo que se marchaba a París. No sé qué me pasó por la cabeza en aquel momento, tal vez alivio. Reconozco que fueron días extraños, sin control, que perdí la cabeza, que saturé mi cuerpo de drogas con el deseo de estallar, que traspasé todos los límites, que abracé la muerte, que lloré sin aliento y bebí sin descanso. Pero tuve suerte, y una semana después mi cuerpo se rebeló a tantos excesos.

Cuando desperté me encontré en una cama de hospital, y entre aquellas paredes blancas e impersonales me sentí como en casa, reconfortado. Un hogar. Eso era lo que añoraba. Un hogar. Me restablecí y durante dos meses trabajé en lo que pude pues tenía la idea de volver a casa con algo que ofrecer a mis padres. No había vencido del todo a mi demonio particular, pero ya no sentía la necesidad de escapar de mi mismo. Lo único que me latía fuertemente en las sienes cada atardecer, era el recuerdo de Dafnée.

Con parte de los ahorros compré un billete de autobús con destino a París. No tuve que buscarla mucho, pues el destino quiso que nos topáramos casualmente a la salida del metro. Ella no había cambiado en nada, seguía teniendo los mismos ojos impresionantes y el mismo aire de niña desamparada. Pero yo debía de haber cambiado mucho pues tardó bastante en reconocerme cuando la tomé del brazo para saludarla. Sus ojos brillaron de felicidad cuando finalmente me reconoció, y yo volví a revivir la sensación de poder cuando la sentí de nuevo cerca de mí, entre mis brazos.

Aquella tarde la pasamos juntos, hablando y riendo, bebiendo café y fumando sin prisa. Éramos jóvenes, y más que nunca el mundo nos pertenecía.

El último recuerdo que conservo de ella tiene como escenario el contorno iluminado de los tejados de la ciudad. Frente a ellos la besé por última vez, y frente a ellos nos despedimos para siempre. Yo volví a mi país, a mi pueblo, con los míos. Y durante años luché por desterrar de mi alma el fantasma que me había rondado desde siempre.
Diez años después de mí escapada, aquella vieja obsesión mía reapareció. Era una mañana clara, lo recuerdo bien. Yo salía del taller lleno de serrín hasta las cejas, pero la reconocí. Tuve que parpadear varias veces, para asegurarme bien. Pero no había duda. Sus ojos impresionantes me observaban desde el otro lado de la calle, aún le envolvía aquella aura que la hacía parecer una niña desvalida. Me sonrió, y yo sentí que la pasión dormida, despertaba.

Habían pasado diez años desde aquella vez en Paris, desde nuestro año loco vagando por Francia, pero reconocí en sus ojos la invitación tentadora de aquellos años, cuando nos amábamos sin tiempo y sin prisa.

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, Secuencias de acceso

Sementerio

Relato ganador de la edición XLVIII de los Cuentos de las mil y una palabras

*Esos son los restos y últimas páginas del parte de servicios, dejado por el empleado de mantenimiento informático y encontrado en el asiento 33 C del Jumbo a Papeetee accidentado en Jartoum, tras su huida del escenario en el caso Zabala Pons. Los resultados no son aún concluyentes, pero las pistas parecen indicar que el gabinete corporativo Zabala Pons contrató los servicios técnicos de una Sociedad Limitada para supervisar el funcionamiento de sus sistemas informáticos y ésta envió al empleado, que en un momento de alteración acabó con la vida de ambos socios y, posiblemente, con la del comisario Espinosa que investigaba el asesinato de un tercero sin identificar:*

...

...

Día 15 -. Mis pecados ya han sido revelados a la computadora del despacho de los señores Zabala Pons, que vine a arreglar porque según ellos "no funcionaba bien", y en este momento aparentemente descansa. La habitación recupera su temperatura otra vez después de pasar varios días sintiendo el recorrido en mi espinazo de las convulsiones causados por un frío sobrecogedor que parecía surgir desde la misma voluntad de la estancia. Agradezco una tregua en este tormento infernal que me hiela los huesos y me resta las energías. El sueño me vence ahora que mis músculos se relajan y dejan de sacudirse entregados involuntariamente a los espasmos y al tembleque provocados por el fenómeno que ha bajado la temperatura. Mis párpados ganan su lucha por cerrase y apenas acierto a entrever el teclado, creo que la máquina también está agotada y yo debería aprovechar este momento para asestarle un golpe definitivo...

Día 17 -. He salido del sueño sobresaltado por la música de inicio de Windows atronando a través de los altavoces de la máquina, parece que el ordenador también se acababa de despertar en este momento. Me ha visto en cuanto se han cargado los iconos de acceso directo en el escritorio y entonces ha escupido un disquete de 3 1/2 que ha golpeado con dureza mi menisco derecho. No debo caer en sus provocaciones ni dejar que me debiliten sus bravatas. Llamaré al Padre Francisco de Olaya que está estos días en mi parroquia recopilando la información obtenida durante sus investigaciones arqueológicas en el Valle del Deokaoka, donde encontró las manifestaciones más antiguas de posesión cibernética en el Pacífico Sur y que ahora pueden ser de valiosa ayuda para desinstalar el firewall o troyano que vuelve loca a esta computadora. Aún no me atrevo a pensar en la solución por exorcismo, pero las propias circunstancias conducen a este tipo de conclusiones. El Padre Francisco de Olaya me ha dicho que llegará a la hora de la merienda... ¡De la merienda! Dios mío, he pasado más de treinta y seis horas durmiendo...

Día 18 -. Ayer llegó el Padre Francisco de Olaya a la hora convenida, le invité a entrar, le enseñé el cuarto y la computadora tendida sobre su mueble a la que estudió un rato, le ofrecí comida, pero la rechazó. Luego, le pregunté si quería algo de beber para romper el hielo y me pidió una Coca-Cola. Yo tomé un Actimel, y para entablar conversación me interesé por los recientes ritos de apareamiento y desfloración descubiertos entre los Kikihimi en las islas micronesias, él enseguida demostró estar más interesado por el fútbol y que en especial era gran admirador de la Selección Española. Sin intención de contrariarle, quise averiguar qué cosa veía un anciano, sabio y venerable como él, digna de admiración en las alineaciones de un equipo nacional que no ha pasado nunca de cuartos en un mundial, y la computadora pareció añadirse a la conversación programando en Cobol escrito al revés un fondo de pantalla con el Gol de Marcelino. El Padre Francisco de Olaya trató de dar sus razones, pero el ordenador y yo no quedamos convencidos. La charla se prolongó y nos fuimos a dormir a las tantas sin tener tiempo para nada más. Por la mañana, he despertado al Padre Francisco de Olaya y después de reconocer con convicción que la Selección Española merece otra oportunidad para que me hablara, le he explicado sin más preámbulos los detalles del asunto por el que le había hecho venir y le he dicho lo mucho que necesitaba su colaboración. Si todas las evidencias que le había presentado no eran suficientes, ahora él mismo podía ver cómo la CPU programaba en lenguajes arcaicos y hacía girar 360º el monitor. Ha prometido prestarme ayuda y que se quedaría al cargo de la situación mientras yo salía a comprar tinta para la impresora, que no deja de escupir papeles en blanco donde deberían mostrarse maldiciones horribles.

Día 19 -. Como ayer llegué a la tienda cuando ya estaba cerrada, hice mi pedido a través de www.virtualmarket.es en un cibercafé. Estas dos últimas semanas en el despacho de los Zabala Pons me habían hecho olvidar que existen ordenadores dóciles y manejables dispuestos a responder al más leve click del usuario con el ratón. Añorando mi propio PC, me entregué negligentemente a la nostalgia con aquel artefacto de alquiler, abriendo sus submenús, pinchando sus iconos o bloqueando y desbloqueando las mayúsculas. Me cogió sueño acariciando aquellas teclas sumisas y acabé durmiendo ocho horas de un tirón. Luego, he despertado dando un bote porque el encargado, que me ha traído café, quería que saldara la factura de mi conexión, porque "tenía que cerrar caja", pero que a continuación no le importaba que "siguiera roncando". Al usar todo cuanto llevaba para efectuar el pago de mi costosa siesta y abonar lo que me exigía el motorista que me ha traído la tinta, el regreso he tenido que hacerlo andando. A mi vuelta, he abierto la puerta del despacho de los Zabala Pons para topar con el cuerpo del Padre Francisco de Olaya apoyado en un rincón, encogido sobre sí mismo, cuya mirada perdida en el abismo del dolor profundo estaba empapada en lágrimas de amargura. Por los altavoces de la computadora salía la voz de su madre muerta recientemente que le decía "ponte un jerseeey... ponte un jerseeeey...". He cogido de su mano el Optic Cleaner Bendito y he rociado el filtro protector de la pantalla hasta que ha quedado bien transparente, el ordenador en respuesta ha abierto y cerrado el compartimento del CD golpeando repetidamente mi abdomen mientras me deslumbraba con la luz del escáner. Entonces, aprovechando que yo había caído de espaldas, ha empezado a instalar obscenamente sistemas operativos freeware sobre Windows y girando la pantalla hacia mí me ha dicho, "¿Has visto lo que ha hecho el cochino del ordenador?". He recogido al Padre Francisco de Olaya del suelo y hemos salido de la habitación, le he puesto un jersey de los Zabala Pons sobre la sotana, porque no dejaba de golpearse los hombros como si tuviera frío, he vuelto a entrar y he cargado la impresora con el cartucho de tinta. De inmediato, los papeles han empezado a brotar con los códigos más íntimos del kernell32 convertidos en símbolos cabalísticos y la CPU ha levitado. Me ha costado no sin esfuerzo que bajara arrojándole Optic Cleaner Bendito y exhortándola en el nombre Bill Gates con insistencia y pasión. Desde entonces el ordenador realiza scandisk’s y desfragmentaciones satánicas en su disco duro mientras por los altavoces suena el MIDI con la música de La Pantera Rosa. No creo que hoy se registre ningún incidente más.

Día 20 -. Esta noche me ha despertado el ruido que han hecho los cristales de la ventana cuando el Padre Francisco de Olaya los ha roto al arrojarse a la calle. El despacho de los Zabala Pons está en una quinta planta, por lo que pienso que ya no podré contar con su ayuda en adelante. Estoy seguro de que el responsable ha sido el ordenador, pero parece determinado a no dar ninguna señal de actividad y permanece en Stand By, mostrando incluso como salvapantallas la fotografía de una dulce anciana tejiendo gruesas prendas de lana en una aparente y plácida normalidad. Desde entonces los Zabala Pons me miran con algo de desconfianza y la Policía, que vino a investigar los hechos, me interroga incesantemente.

Día 23 -. Ayer y anteayer, estuve retenido prestando declaración en la comisaría y hoy me han dejado salir por falta de evidencias, pero advertido de que no puedo abandonar el país durante un tiempo. Al llegar al despacho de los Zabala Pons ha pasado algo terrible, a parte del grito que han dado los Zabala Pons al verme. Cuando estaba en la habitación con el ordenador, ha entrado el Comisario que lleva la investigación de la muerte del Padre Francisco de Olaya y la computadora le ha seccionado el cuello lanzando desde la impresora una hoja de canto, con la que ha separado la cabeza del Comisario del resto de su cuerpo, y a continuación se ha conectado On Line para hacerme mirar los pechos de distintas famosas que aparecían en su pantalla, mientras evocaba por los altavoces diferentes pasajes obscenos y pecaminosos de mi pasado invitándome lascivamente a ser uno de “Nosotros”. La única forma de salvar a aquel ordenador era que el espíritu maligno que habitaba en él le abandonara y me poseyera a mí, momento en el que yo me suicidaría arrojándome como el Padre Francisco de Olaya por la ventana, pero justo cuando en la pantalla salía Sara Montiel, desnuda, comiendo una papaya que le ofrecía un mandril con corbata y yo abrazaba el monitor instando al PC con frenesí y dando voces de que “¡Poséeme, poséeme!”, he sido sorprendido por Zabala y por Pons que se han llevado muy mala impresión de mí. El señor Zabala se ha encolerizado bastante porque ya estaba harto de soportar en su negocio “la presencia de este condenado engendro quimérico”, lo cual es normal si se refería a que tiene poseído el ordenador por un demonio, momento que el habitante de la computadora ha aprovechado para abandonarla e instalarse en él. Entonces, el señor Zabala tras entrar en trance diabólico ha vomitado mocos verdes sobre su socio, el señor Pons, y lo ha arrojado a través de la ventana sin hacer añicos los cristales, porque ya los había roto el Padre Francisco de Olaya cuando él mismo se lanzó al vacío y aún nadie se había preocupado de repararlos. En ese momento, yo he hecho todo lo posible por reducir al señor Zabala mediante bruscos empujones para acabar con la posesión maligna que le poseía y que amenazaba con hacer volar hasta el pavimento de la calle también a la máquina, pero mi esfuerzo en exceso le ha hecho saltar a él por la ventana. Desconcertado todavía por los acontecimientos, he podido apagar por fin el ordenador para que descanse, no recuerda nada y es mejor así. Lo he dejado en el despacho de los Zabala Pons confiando en que los nuevos dueños lo adopten y sepan hacer buen uso de sus prestaciones electrónicas. Mientras, yo hago las maletas pensando en recorrer el mundo, siguiendo la llamada de las Misiones con la esperanza de encontrar entre los nativos de diferentes culturas un refugio que me hace mucha falta.

Último día -. Me pongo peluca, me pego un bigote, me cubro con una gabardina y cojo un taxi que me lleve al aeropuerto. Doy cuenta de un mixto en el restaurante de la terminal para hacer tiempo, se me cae el bigote y me lo vuelvo a pegar. Facturo la maleta, paso el control aduanero y subo al avión. El avión despega, la gente apaga los móviles, las azafatas gesticulan con un salvavidas alrededor del cuello mientras sobrevolamos las nubes y, de pronto, por los altavoces se escucha el eco de una interferencia que da paso a la voz del difunto Padre Francisco de Olaya. Habla desde el más allá, entre un fragor de rayos y diversas apariciones marianas anuncia el fin del mundo y para confortar nuestras almas nos desea un “buen vuelo”. Entre el pasaje cunde el pánico y yo mismo rompo a gritar...

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, La vida de Hinkle Twinkle Burns

Titirimundi

Relato colgado en la sección de Relatos largos de El Rincón de Sherezade y mención especial del Jurado en el premio Amadís de Gaula 2007

Hinkle Twinkle Burns nació una fría mañana de noviembre bajo la niebla de la elitista y casi británica ciudad de Oviedo. Su madre, tan bella y exuberante como pérfida y ladina, aliviada al fin sus dolores, cuitas y preocupaciones después de una noche entera de blasfemias, whisky y sudores, envolvió a su neonato en una suave manta y lo depositó, en movimiento paradójico de delicadeza y crueldad, en el bordillo de la fuente de La Escandalera, fijando entre dos piedras el fruto de su vientre, un remordimiento preventivo y absurdo, puesto que el pobre Hinkle Twinkle Burns fallecería horas después, víctima de un paro cardíaco, no se sabe si provocado por el frío, el hambre o la pena.

El doctor Mistic Burns, un estrafalario galeno, amén de astrónomo, parapsicólogo, estudioso de raíces alucinógenas y porquerías similares y perseverante borrachuzo, parapetado siempre bajo una chistera exageradamente alta, exageradamente brillante e impoluta, y acompañando su lento caminar con el traqueteo de un bastón demasiado largo, demasiado intimidatorio, resucitó, más por su afán de investigación que por heroicidad y caridad, al ya cadáver Hinkle Twinkle Burns, quien, después de recibir aquel brutal soplido en la nariz, un vendaval de alcohol, copos de avena y habanos Montecristo, lanzó, en un acto que sería orgullo de su futuro padrastro y mentor, un espeso escupitajo que fue a cerrar el ojo cristalino del doctor Mistic Burns, quien dividió su semblante entre la ternura y la repugnancia.

En seguida, ya antes de que diera sus primeros zambones pasos, encargó nuestro polifacético Mistic Burns una lustrosa chistera y un bastón diminuto pero aún así más grande que su enjuto cuerpo para Hinkle Twinkle Burns, quien amén de ser el hazmerreír de la banda de cotorras petulantes que recorrían con miradas juiciosas la Calle Uría, desfile de pavos reales y otra fauna, le provocaba grandes sofocos, pues su cabeza, aunque desproporcionalmente colosal y no cabe duda que no ocupada por demasiada masa gris sino más bien por abismos insondables, veíase atrapada por aquel ridículo sombrero, fruto de las medidas mal tomadas por el miope, chocho y cascarrabias Sastre Ojales.

Pasaban los años y Hinkle Twinkle Burns afeaba con ellos. Su adolescencia la pasó entre probetas, probando aquí y allá, junto a su cada vez más enloquecido padrastro, quien, convencido de su ciencia, pretendía insuflar en aquella cocorota lo que la naturaleza no había tenido a bien hacer. Pero ya sabemos que para llegar a la verdad hay que errar incontables veces, y tantas veces fue las que se equivocó el sabio pero osado doctor, que Hinkle Twinkle Burns, amén de un adefesio, acabó convertido en justo lo contrario de lo que el doctor había soñado: un harapo baboso que balbuceaba impertinencias soeces a los que se cruzaban en su esperpéntico caminar, provocando desde el terror a la ira, de la compasión a las palizas inservibles, de beneficencia a una acuciante necesidad de encierro.

Una vez más la sinrazón venció a la comprensión y Hinkle Twinkle Burns, a los 16 años, que parecían menos si nos ateníamos a sus despampanantes razonamientos y muchos más si nos fijábamos en su pelada cabeza, su obesidad mórbida y las arrugas que surcaban su horripilante rostro, fue encerrado en el Sanatorio Mental Homeopático y Naturista Las Malvas. Pobre desgraciado, pensarán ustedes. Craso error su pensamiento, quizá contagiados por la estupidez perenne de Hinkle Twinkle Burns. La enfermera Teresa Borbotones, alias Bisagra, hizo feliz a nuestro desgraciado protagonista, aliviando su fiebre hormonal, no tanto por la edad sino por una naturaleza gorrina de por sí, noche sí noche también. Así pasaba los días Hinkle Twinkle Burns, esperando con fervor sin quitar la vista de la bombilla que colgaba del techo, único artilugio, junto a una fría cama y un indescriptible por consideración al lector water. Era tal su deseo de que se apagara que hubieron de acortar el cable, pues no daba el presupuesto para tanta lámpara, ya que, a costa de graves quemaduras y alguna electrocución, la rompía nada más encenderse el ardiente Hinkle Twinkle Burns. Pero no frenó aquella inteligente decisión su ímpetu desmedido: pasaba las horas saltando en vano tratando de destruir aquella luz que al apagarse daría paso a su fogosidad.

Teresa Borbotones fue atacada por un hombre que se creía lobo, o por un lobo con apariencia de hombre. En la celda 123 fue tal el estropicio que los servicios de limpieza contribuían con sus propios fluidos expelidos a presión por sus incontenibles bocas a hacer más barroca la escena. Después de varios turnos y arduos esfuerzos, varias botellas de lejía y algún desmayo, pudo recopilarse lo que quedaba de ella y enviarlo al cementerio municipal, restos que hubieran cabido en un féretro del tamaño de una caja de cerillas.

¡Que la Bisagra la ha palmado! ¡Que la Bisagra la ha palmado! Hinkle Twinkle Burns oía aquello en el comedor y, pese a que era lo más cercano a una ameba que se pueda a imaginar -una ameba lasciva, eso sí- intuía que la desgracia se cernía sobre él, y se tapó sus partes pudendas, su tesoro más preciado ante la perspectiva de la debacle.

Pasaron noches y más noches, aullidos y más aullidos y no hubo lobotomización posible que frenara aquello, pues no quedaba más que lobotomizar. El doctor Mistic Burns no solo aprobó, si no que, como buen humanista, aplaudió entusiasta la lobotomización inferior, esto es, la castración. Fue bajar los pantalones para proceder a la trepanación cuando el flácido miembro de Hinkle Twinkle Burns, dormido como un ceporro pero siempre dispuesto a dar rienda suelta a sus lujuriosos efluvios, explotó como un volcán polinesio, un geiser que torció el gesto de los presentes, intuido bajo unas mascarillas que protegieron a aquellos carniceros de una fecundación indeseada. Fue la última respuesta de la esencia de Hinkle Twinkle Burns: se procedió sin piedad, se arrojó a un cubo que acabó, como acababan todos los despojos clínicos de aquella metódica y a la par surrealista clínica en el cuenco de Thor, el can que vigilaba las puertas de aquel paraíso de tranquilizantes y somníferos. El pobre perro acabaría enterrando aquel correoso pedazo de carne, rendido ante la evidencia de la debilidad de sus afilados colmillos frente a aquel poderoso engendro. Así que podemos decir que allí, en el jardín del Sanatorio Mental Homeopático y Naturista Las Malvas yace Hinkle Twinkle Burns, pues lo que quedaba de él, un saco enorme de carne y huesos no quedó convertido más que en un saco de sonidos ininteligibles, agudos y molestos en extremo que tumbado en la cama no apartaba la vista con añoranza de aquella bombilla y palpaba, en búsqueda desesperada, la cavidad donde antes se encontraba la razón de su existencia.

El doctor Mistic Burns recibió la noticia con la misma afectación que el segundo alumbramiento de Hinkle Twinkle Burns, tomó unas notas en el abultado expediente de nuestro protagonista, como un experimento más y continuó cociendo los tubérculos de unas exóticas hierbas que seguro estaba, incansable, indestructible, que prolongarían la vida hasta los cuatrocientos años sin enfermedades ni padecimientos.

Hinkle Twinkle Burns tenía 19 años, apenas sobrevivió un año a su muerte cerebral particular. Su madre, que entonces había progresado mucho en la vida y regentaba un club de alta alcurnia a las afueras de la ciudad, llevando el neón por primera vez a aquella puritana ciudad de día, viciosa impertinente al ponerse el sol, sintió una punzada en el corazón, pero la achacó sin duda a la ingesta exagerada de whisky y no a la muerte de su vástago, que fue encontrado otra fría mañana de noviembre, entre dos ladrillos que eran sus manos y rodeado de humedades que bien podían parecer una fuente como la de La Escandalera; y es que Hinkle Twinkle Burns había llorado un mar de lágrimas, por primera y última vez en su vida, rozando una niebla imaginaria que ocupaba el lugar de su difunto pene.

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, Entre barrotes

Consuelo Labrado

Relato ganador de la XLIII edición de Los cuentos de las mil y una palabras

Acaban de trasladarme a la cárcel de mujeres de… mejor será no decirlo no vaya a ser que tomen represalias, no puedo entender lo que me está pasando; a fin de cuentas yo sólo hice justicia o, así, al menos lo considero. Ya sé que el asesinato es un delito grave pero no sé por qué depende de quién sea la víctima; ella mató a ocho y yo sólo la maté a ella. Expío mi culpa como manda la ley pero no estoy arrepentida de lo que hice y por mis creencias religiosas lo único que temo es que Dios no entienda mis razones porque no hay perdón dónde no existe arrepentimiento y si Dios no me perdona el tiempo de condena que tengo que pagar de cara a la sociedad no servirá de nada, en mi fuero interno, para purgar mi pecado.

Sería muy fácil decir que lamento lo que hice pero a Dios no se le puede engañar y sabría que estoy mintiendo; la estampa que llevo en el bolsillo de mi delantal de carcelaria, cada vez que la beso… con su mirada me dice que El lo sabe todo y pienso que si es así ¿por qué no es capaz de perdonarme?

Cuando entré en el convento de “Sta Teresa del Niño Jesús” no lo hice por voluntad propia, en realidad, mis mayores deseos eran empezar a vestir vaqueros, minifaldas y blusas de animados colores … en definitiva, empezar a elegir mi ropa y pintarme los labios; la primera vez que me preguntaron en casa que qué deseaba para mi cumpleaños yo contesté, sin titubear que unas medias de cristal y unos zapatos de charol; a mis quince años creo que estaba en pleno derecho de empezar a presumir un poco, no lo consideré delito pero la mirada de mi padre fue suficiente para entender que le había desagradado profundamente mi elección y me hizo sentir mal, no entendí por qué me había preguntado si no tenía intención de complacerme a menos que hubiera adivinado lo que él ya tenía pensado regalarme. Se levantó del sofá y salió a la calle sin decir ni adiós.

Me volví hacia mi madre esperando unas palabras que me hicieran comprender la actitud de mi padre pero se limitó a mirarme con unos ojos llenos de una infinita tristeza que llegaron a contagiarme.

Dos días después ya, en mi onomástica, mi padre me despertó a las siete de la mañana y me dijo: ¡vístete! Su mirada era firme e inquietante, no me felicitó o al menos no recuerdo que lo hiciera pero no olvidaré nunca su expresión y su firmeza.

Sin mediar palabra me llevó al convento y, en la puerta, ante la mirada benévola y complaciente de Sor Digna depositó entre mis manos un rosario de nácar y oro diciéndome:

-¡Éste es tu regalo!

Se fue sin darme tiempo a más … ni un beso ni un abrazo … ¡nada! Sor Digna me cogió del brazo y me introdujo en el convento; la puerta de madera maciza y con unos goznes que a juzgar por el chirrido no los habían engrasado desde hacía mucho tiempo, produjeron en mi interior un efecto caótico al encajarse unos con otros y una sensación de dentera y dejadez al mismo tiempo que invadieron mi alma. Pensé en mi madre mientras recorríamos el claustro, ni siquiera se había despedido de mí; podía haberme avisado la víspera de lo que pretendía mi padre pero no lo hizo ¿por qué?. La mirada que me había dedicado dos días antes, llena de tristeza y pena, era lo único que me venía a la cabeza y entonces comprendí que ella ya sabía lo que iba a acontecer y decidí que, a partir de ese preciso momento, tendría que decidir por mí misma.

Sor Digna me llevó a un cuartucho habilitado con un camastro y una silla; el ventanuco casi pegado al techo de la estancia estaba protegido con barrotes; entonces con una mirada llena de dulzura, Sor Digna me dijo señalando unos hábitos que había sobre la silla:

-A partir de ahora como novicia que eres, tendrás que vestir esas ropas; en diez minutos vendré a buscarte para que te presentes ante la Madre Superiora.

Sería muy largo contar todo cuanto me aconteció allí encerrada, fregué suelos de rodillas con más ahínco que si hubiera trabajado de señora de la limpieza y todo ¿para qué? ¿para quién?.

Había una zona destinada a cuidar ancianos y me entregué en cuerpo y alma a Dña Carmen que me miraba con ternura y me acariciaba la mejilla cuando la ayudaba a calzarse; me contaba cosas de su juventud mientras la llevaba al atrio; había varios gatos rondando por allí porque una de las monjas les dejaba comida.

Dña Carmen tenía alergias de todo tipo, había que tener cuidado incluso con el detergente… ni qué decir tiene que los gatos le proporcionaban tal desasosiego que se asfixiaba. Una tarde le supliqué a Sor Laura que no dejara comida en el atrio con idea de que no proliferaran los gatos que tanto daño le causaban a Dña Carmen, sin contestarme me miró con tal odio que tuve que bajar la vista, al día siguiente aparecieron muertos los ocho gatos; los había envenenado… yo sólo quería que no les atrajera con la comida.

En la cena, añadí el mismo veneno en su plato, murió durante la noche.

Mi abogado dice que tengo que mirarle cuando habla ¡no me da la gana! He aprendido a mirar con todos los sentimientos habidos y por haber pero la mirada de mi padre me condenó, la de mi madre ratificó mi condena, la de Dña Carmen me enseñó ternura y me enfrentó a Sor Laura que, con su mirada, me transfirió un sentimiento de odio hasta entonces desconocido para mí.

Ahora no miro más que al suelo porque no quiero ver las miradas de desprecio que el jurado siente por mí. Ya no quiero volver a mirar cómo me mira nadie.

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ESPACIO LITERARIO: SELECCIÓN DE RELATOS CORTOS, Bisturí eléctrico

Piconera

Relato ganador de la L edición de Los Cuentos de las mil y una palabras

“Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua...” A partir de la palabra antigua dejé de prestar interés a la descripción que hacían del hallazgo que les llenaba de jolgorio tanto a mi futura suegra como a su hijo: mi pareja. Acababan de llegar de la calle después de visitar con un agente inmobiliario la casa en cuestión. Habían dispuesto encontrar el hogar ideal para que viviéramos los tres después de casarnos – cosa que empezó a carecer de interés al sobrevenirme un recuerdo traumático aún sin rehabilitar –.

Notaron que un leve nerviosismo distraía mi atención de sus comentarios; sus gestos de entusiasmo cambiaron y la sorpresa e interrogación hizo aparición en sus caras a la vez que, extrañados, me preguntaron: Querida, cariño ¿qué te pasa? ¿Algo que objetar sobre la casa?... Tras un momento de silencio, tuve que improvisar manidas excusas de indisposiciones varias y falta de tiempo por lo cual posponía el tema para otra ocasión. No obstante insistieron en saber si no me parecía maravilloso la suerte de haber encontrado aquella casa. Les respondí que sí, que sonaba estupendo todo lo que me decían, pero, eso, que ya lo pensaría mas adelante. Con unos cumplidos besos me despedí de ellos y salí aturdidamente disparada dirección a mi coche.

Conduciendo sin rumbo a todo trapo, como quién se aleja de una persecución mortal, con la descriptiva frase girando en mi cabeza repetitivamente como un disco rayado. Mi mente se llenaba de imágenes amenazantes, risas irónicas y palabras manipuladoras que acosaban mis reflexiones acrecentando sus revoluciones y distorsionando cualquier claridad razonable en la que basar un discernimiento entre lo imaginario y real. Mi pasado se hacía presente dando paso a un torrente de fobias con un argumento común aún sin descifrar claramente. Mientras una total desconfianza hacia el mundo entero me producía un escalofrío aterrador - Como si fuera la única superviviente humana de una invasión de extraterrestres -. Mi pie soltaba y presionaba a fondo el acelerador como si empujara a una puerta encasquillada que se niega a abrirse, y la impaciencia te lleva a medir los límites de las fuerzas en cada nuevo intento. Mi demencial huida tumbaba todos mis parámetros de control. La ansiada desconexión necesitaba de un cabo donde agarrar mi desolación.

En esa pérdida de tiempo y espacio mi coche colaboró en parar mi escapada al quedarse sin gasolina. La falta de acción me hizo mirar fuera de mí por unos segundos y pestañear levemente de la pesadilla - Aún no comprendo cómo pude circular tantos kilómetros metida dentro de aquella burbuja destructora -. Bajé del coche, miré a mi alrededor, un denso cielo nublado camuflaba la referencia solar, aunque se intuía la despedía de la luz en la muestra de un difuminado paisaje campestre de variopinta vegetación sin identidad aparente. Mi cabeza, aún confusa, buscaba orientación e intentaba recordar algo que centrara la partida de todo lo que me estaba pasando. El rebobinado no daba frutos: todo me era extraño y raro (Las evocaciones dañinas luchaban vengativamente por hacer justicia a mí verdad).

Un sonido repetitivo centró mi interés: era una llamada de móvil, que también ayudó al desperece – la tecnología me apega a la realidad de una forma inmediata -. Cogí el terminal como si fuera la primera vez en mi vida que lo hiciera. Al abrir su concha salió una voz alterada que me repetía una y otra vez: Cariño, ¿dónde estás?..., dime, te he llamado varias veces y no me contestabas... Escuchaba aquella voz conocida, pero aún sin nombre, que escarbaba en mi mente como la brocha de un arqueólogo dando vida a la memoria, que de forma agradable me producía placidez y tranquilidad. Titubeante contesté: Sí, estoy..., sí, aquí estoy..., no sé, no sé qué decirte... Mi empanada mental se fue deshaciendo como migas de pan. Del caótico enredo un hilo conductor tejía de forma coherente el tramado que construían y daban sentido a las palabras que brotaban en aquella conversación, y un sentimiento emocionado mezcla de tristeza y felicidad puso fin a mi desazón.

Después de hablar con mi novio, que me bajo al suelo terrenal cuan meteorito descarrilado se sale de su atrayente órbita. Explicarle mi paranoia, el entrenamiento al París-Dakar en mi recorrido al volante, etc., y darle, mimosamente, todas las disculpas para paliar su congoja ante mi sorprendente y desairada desaparición. Me fui directamente a mi sofisticado GPS, exprimiendo todos sus servicios para recabar los datos necesarios para ser rescatada de la nada.

Y se preguntaran ustedes los motivos que la influencia de aquellas palabras sobre una casa desconocida dieron pie a la descarga eléctrica resultante de tal vibración neuronal. Pues, ya ven, la mente te puede jugar malas pasadas, y una herida mal cerrada tiende a infectarse o a sangrar. En mi caso, pese al tiempo pasado, un escopeteado drenado sanguinolento, súbito y abundante, anegó todas mis aptitudes acarreándome el consabido periodo de baja terapéutica que sobre cuatro ruedas gastaron simultaneamentel caucho y adrenalina en un asfalto depurador.

Todo ello tuvo su origen en la lectura de un cuento que alguien, muy especial en mi vida, me volvía a leer una vez más, un día cualquiera, en un lugar cualquiera, que, en una noche cualquiera me hizo presa de una atracción mágica en la historia de una casa. Me senté junto a ella dispuesta a escuchar de nuevo el relato. Comenzaba así: Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua...” Paró de leer en esa última palabra. Lo que siguió después de apartar su mirada del libro y clavar sus ojos en mí no creo necesario aclarar.

Sólo diré, que al volver a escuchar aquellas palabras un resorte oxidado saltó en mi alma tomada que un posterior careo interior desalojó, reconciliando pasado y presente en un exorcismo inmobiliario.